I n s e c t o p í a

Secreto de sumario

No me considero una persona excesivamente pudorosa. Busco “pudor” en la RAE. Honestidad, modestia, recato. Bofetadas te da el diccionario después de que haya recibido, el pobre, tantas patadas. Está bien, a veces peco de soberbia, y aunque procuro ser honesta, reconozco que a veces me desvío del camino cual oveja descarriada. Recato. En el recato es en lo que yo quería detenerme.

La mayoría de la gente que yo conozco es recatada en las desgracias y las penas. La gente no airea con facilidad sus pesares. Al menos, no conscientemente. Desde las abuelas y las mujeres de pueblo con sus lutos por delante, no recuerdo otros símbolos del exhibicionismo de la desgracia (muy loable, por otro lado, cuando se usa para pedir ayuda ante algo con lo que en solitario no podemos). Sin embargo, oh, este ser ególatra, especial y único (permítanme un “ja”) que protagoniza esta historia y que cada vez es más una actriz de reparto en mi vida, tiene pudor a mostrar la felicidad, la alegría, la rutina concebida como un placer cuando se disfruta de una normalidad cuasi aplastante. Básicamente, es porque en mi puzzle mental hay una pieza en la que está escrito, como en la canción de Silvio, “y quiero que me perdonen por este día los muertos de mi felicidad”.

Y aquí llegamos al quid de la cuestión. En mi opinión, la felicidad de unos provoca la muerte de otros. Y usted, lector ágil, o más bien, amigo mío (porque a estas alturas sólo puede seguir leyendo alguien a quien le importe mi vida más allá de mi balbuceante ¿literatura?) sabe que no necesariamente me refiero a una muerte literal. Los muertos que he matado gracias a mi felicidad están esperando a que declare ante el juez. Así, se haría justicia. No sé quiénes son. Puedo intuir, como dirían los americanos, algún daño colateral, y me aterra pensar que no hay ecuanimidad en todo esto. Porque en el momento en que dejara de ser feliz pasaría a estar al otro lado del banquillo, y seguiría algún niño cabroncete robándole alguno de los dos platillos a la mujer de los ojos vendados.

Entonces hasta ahora, el único parche que conozco ante tanto vacío legal, digo, moral, es el silencio, borrar, como Dexter, las huellas del crimen, y guardar en mi pedazo de patata latiente un trocito de regocijo. Pero, shhhhhhhh, no se lo cuenten a nadie.

Pd: Me gustaría dejar de hablar de mí misma, y pasar a algún tema interesante. Pero no se me ocurre nada que conozca mejor que yo. Y no sé apenas nada de mí, así que ustedes se imaginan. Acepto consejos, sugerencias, ruegos, peticiones, que me permitan salir de esta burbuja de egocentrismo y desengaño, que tanto daño ha hecho a este blog y a esta persona que escribe, viste, y calza.

URL de trackback de esta historia http://insectopia.blogalia.com//trackbacks/55159

Julio 2008

Secreto de sumario

Referencias (TrackBacks)

Comentarios